Un resplandor arhuaco en la Sierra Nevada, la tierra del olvido

Uno de los clásicos del cine de terror es sin duda "El Resplandor", o "The Shining". Basado en una novela de Stephen King, fue llevado a la pantalla grande por nadie menos que Stanley Kubrick, el autor de gemas de la cinematografía mundial tales como "Lolita", "Full Metal Jacket", "2001: A Space Odyssey" y esa que es la autobiográfica de Dr. sipmac (el fundador del blog que me derrocó recientemente a pesar de haber tenido una severa crisis de nervios que lo puso fuera de combate).

En fin, es de conocimiento público que Stephen King no quedó muy contento con el tratamiento que Kubrick le dio a su novela. Cualquier despistado como nuestro venerable April Camus pensaría que lo que sacó de casillas a King sería la muerte de Dick Halloran, pero no. Otro tipo de despistado como Dr. sipmac, e incluso Paul Maršić pensarían que la molestia del prolífico escritor estaría en que el presunto autor del film del "apócrifo alunizaje de 1969" no se enfocó en la tragedia del escritor borracho y frustrado incapaz de terminar una OBRA insignficante (pero que lo carcomía), rebajando el cataclísmico tormento de Jack Torrance a un miserable (y en cierta forma trivial) delirio esquizofrénico (All work and no play makes Jack a dull boy).

Bueno, para mí no es así. Cualquiera que lea el excelente ensayo de la "Witty Wikipedia", Craked.com, se dará cuenta que el laureado director llevó una trepidante novela de terror a un nuevo nivel: convirtió una historia de terror y demencia sobre una entidad sobrenatural que hacía del Hotel Overlook un vampiro que se cebaba en sus habitantes, en una alegoría sobre el despojo que representó la colonización europea de Estados Unidos y de la conquista del continente americano por parte de los europeos en general.

Cualquiera que vea la película, se fije en el vestuario y los fotogramas se convencerá de que eso es así y sin atenuantes. Jack Nicholson es el hombre blanco que llegó a despojar a los nativos americanos en una edificación convenientemente levantada sobre un cementerio indígena, tal como la civilización americana se levantó virtualmente aquí.

Lo que nos lleva a nuestro atropello-despojo del año 2011: para bien o para mal los raizales de San Andrés tienen que convivir con cartageneros y antioqueños (al fin y al cabo son colombianos), incluso con inmigrantes árabes (como sucedió en la costa atlántica colombiana); igual la Sierra Nevada de Santa Marta que fue territorio arhuaco se encontró también con la colonización de quienes somos puñal y herida. No es que Carlos Vives haya escurrido el bulto, es que la Sierra Nevada en buena parte no es de los arhuacos, es propiedad privada, en eso tiene razón.

En lo que las comunidades virtuales (redes sociales) tienen toda la razón es que no se puede permitir que se edifique un hotel de super lujo en la Sierra Nevada. A los samarios no les faltaba razón en llamar "cagaplayas" a quienes invadían El Rodadero y las playas de la Sierra para dejar un reguero de hojas de bijao y ni un centavo a sus disgustados anfitriones. Pero así se erija un hotel de siete estrellas, sus visitantes, por muy ilustres y multimillonarios que fuesen, no dejarían de ser unos "cagaplayas" también. Bien pueden seguir asoleándose desnudos y fumando marihuana en la Costa Azul o en Copacabana.

Es hora de que quienes somos puñal y herida dejemos tranquilos y en paz a quienes son sólo herida por una vez y respetemos su tierra, su herencia, su querencia, la que todavía es de ellos. No tenemos ningún derecho a seguir importunándolos.

Una boñiga de perro con un pañuelo amarrado

Por el barranquillero promedio.

Disculpen la demora, pero me costó varios días recuperarme de la vergüenza de las sesenta bombillas reventadas que dejaron en penumbras un “espectáculo” lastimero. Del sonido de quinta que casi dejó en ridículo al presidente, a los cantantes… ni Shakira, ni Juanes ni Carlos Vives… no friegue, ni Michael Jackson con El Joe revividos hubieran podido salvar esa vaina.

El problema fue la logística. No hubo coordinación, absolutamente ninguna entre los diferentes actores del show. Ni un solo plan de contingencia tampoco. Gracias a la Fundación Carnaval por semejante despliegue de profesionalismo. Y a Doña Rossana Lignarolo, que al parecer pensó en armar su rutina con sus 2000 bailarines, y que la transmisión de televisión podía hacerse sin libreto, más bien “freestyle”, como los reguetoneros. Ni un solo ensayo con las cámaras de televisión para ver como se podría ver el “espectáculo” por fuera del estadio. ¿Será verdad que apenas ensayaron 5 veces en el estadio? Y este es en realidad un segundo strike para la Sra. Rossana, porque en un evento anterior y similar a este quedó debiendo.
A las autoridades de Barranquilla, gracias también. Por organizar un evento al aire libre que se fregara por algo tan cotidiano como la lluvia. Un estadio techado hubiera podido reducir las probabilidades de fiasco, pero no, eso no se necesitaba para remodelar el "Roberto Meléndez". Porque no se necesita ser un genio de la coreografía para saber que con una cancha mojada y sin paga los bailarines no podían rendir lo mismo. Y si le hubieran puesto techo al estadio, probablemente todavía no habrían terminado.
A todos los que participaron en la presentación al mundo de semejante boñiga de perro con un pañuelo amarrado que costó seis mil millones de pesos o tres milloncitos de dólares y que le esquilmaron la paga a los 2000 bailarines, gracias, muchas gracias. Gracias por creer (¡EN PLENA ERA DE TWITTER Y FACEBOOK!) que podían embarajar y desmentir cualquier embarrada, echándole la culpa a las bombillas, a la lluvia, al sonido, a las cámaras… en fin, a cualquier objeto inanimado que no tenga que dar declaraciones ni rendir descargos.

A Jorge Celedón… pues bien, francamente yo no espero que se ponga a cantar en inglés (lo que se espera de un mundial de fútbol es un tema en inglés, pero la FIFA lo encontró así OK no más) ni mucho menos, pero el tema no me gustó ni cinco… no tiene la emoción de un “Waka Waka”, o de una “Fiesta” o el “Cumbión del Junior.” En fin, para gustos hay colores.


Pero los demás, ¡que empiecen a dar la cara y a contestar el teléfono!

El (secreto) orgullo de ser (y sentirse) colombiano

Ese día no importó tener invitados de todo el continente...

Ha sido un proceso paulatino e imperceptible. Es más, si Usted le preguntara a un internauta, forista o bloguero que confesara haber nacido dentro de estos 1.141.000 km2, con mucho gusto le echará pestes de lo jodido que es vivir en este muladar, este "maldito país, cuya única tradición son los errores", para expresarlo en la inmortal frase del dúo De Francisco-Moure. No faltaba más, es casi obligatorio rajar del propio terruño, sea uno francés, estadounidense, mexicano o serbio. El nacionalista satisfecho es visto con suma desconfianza hoy en día, de una vez se le tilda de extremista, sin fórmula de juicio.

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Quejarnos de nuestro país es tan... tan de rebeldía, sin que nos ocurra pensar nuestros padres ya rajaban de lo mismo. Y es que nunca han faltado motivos, pero sin duda como nación vivíamos bien acomplejados. ¿No me creen? Cinco palabras: la década de los ochentas. Quien tenga una revista Semana de la época podrá dar fe de ello: una reseña de un grupo de rock colombiano en la que sus miembros (rumbo a USA), preguntados de si grabarían en español o en inglés, contestaron lapidariamente: "¿Rock en español? ¡Eso es como cantar vallenatos en latín!". Inmortal declaración, justo en el momento en que empezaba a despegar el rock argentino, y la movida madrileña estaba también en gestación.

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Una aproximación diametralmente opuesta tampoco exonera a Kalarká, otro olvidado grupo de rock colombiano, que formó parte de la primera oleada (fallida) de los ochentas. Pioneros con el Génesis colombiano de la fusión, y vestidos como indios de la amazonía, escogieron una imagen un poco desafortunada para divulgar su música (más sobre esto después).

Los años ochenta representan el fin de una era, la del colombiano servil e ignorante ante todo lo que oliera a extranjero, comparado con una nueva era, la del colombiano altanero e ignorante, que en secreto se siente de mejor familia que buena parte del vecindario en que le tocó vivir. Una era en que nuestro equipo de fútbol era la selección de Brasil, en la que todo un presidente era capaz de pisotear el protocolo y la dignidad del cargo para esperar en el Aeropuerto El Dorado a su artista favorito. En que al presentar una película de vaqueros ya envejecida era vendida como "logro del pueblo colombiano". Tiempos en que éramos incapaces de pensar lo suficientemente en grande como para hacer un mundial de fútbol, mucho menos para adoptar la televisión a color, más por falta de opciones (y de repuestos) que por convicción. Donde todos los baladistas colombianos debían cantar en traje de gala, pero cualquier hijo de papi bueno para nada desocupado con ínfula de artistas, llegaba con jeans y zapatos tenis sucios a descrestar jovencitas, sólo porque tenía el acento extraño.

Con una guerrilla inepta, que después de casi treinta años era incapaz todavía de acercarse un poco más a la toma definitiva del poder, con un estado igual de inepto, digno rival que era incapaz de derrotarla de una vez por todas tampoco. El dinero del narcotráfico llevó la ineptitud y la corrupción a otra escala, pero de alguna forma también hubo quienes nos enseñaron cómo eran que se hacían las cosas.

Aunque tuvimos efímeros y fugaces triunfadores antes de ellos, "Cochise" Rodríguez y Pambelé nos enseñaron ya en los 70's que era triunfar en grande. Luego vino García Márquez con el Nóbel del '82, y las hazañas de los "escarabajos" en un deporte extraño en la amalgama que hace de individualidad y conjunto: el ciclismo. La selección Colombia de fútbol que fue a tres mundiales consecutivos, Joe Arroyo, Niche, Guayacán, Carlos Vives, Shakira y Juanes terminaron de transformarnos. La selección de Maturana y el Pibe nos mostró por fin de que éramos capaces de triunfar como un colectivo.

Los Aterciopelados, en su primera y a mi modo de ver mejor etapa, abrazan la cultura popular como propia, en una movida que predaba el advenimiento de la onda hipster; todo el que trinfó musicalmente en los noventa, de alguna forma hurgaba y adoptaba algo de la identidad nacional; en forma sincera o irónica, pero lo hacía.

Es indudable que el final de la década de los noventa produjo un efecto traumático en todos (los emigrantes colombianos en el mundo pasaron de 4 millones). A mi nunca se me olvidó la pobre señora a la que extorsionaron poniéndole un collar-bomba. Las "pescas milagrosas". Aquí nunca ha habido paz, pero después de la época del terrorismo demencial del Cartel de Medellín y el desmantelamiento por las buenas o por las malas del Cartel de Cali, las cosas se agravaban una vez más. De allí, de esa crisis se gestó lo que vivimos ahora, con una nueva ola de violencia más la sempiterna corrupción, ahora magnificada; pero esta vez nos transformamos. En este año del bicentenario, por mucho que lo nieguen, muy en el fondo nos sentimos orgullosos (de alguna manera), de ser colombianos.

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Chucu Chucu Tecnofloclórico y Nueva Ola

En el ámbito musical anglosajón existe un término “rockism”, que aquí Dr. sipmac llamará rockismo. Es un término despectivo que se usa con el fin de denunciar la concepción errónea de que el rock, especialmente el de los sesentas, es la única música auténtica e íntegra, y que el pop, el disco, etc., son básicamente artículos prefabricados en serie, como salchichas o jabón, quedando totalmente invalidados de una vez y para siempre. Los que usan el término aluden también a cierta concepción machista o sexista de quienes ven a la música en términos rockistas.

Dr. sipmac añadiría un elemento más para concretar: el rockismo es la ambición de ver el rock como medida de toda la música. Teniendo en cuenta esto, desde hace tiempo en Colombia, el ámbito musical está impregnado de rockismo y “popismo”. Sin duda, la música evoluciona, pero a veces no en la mejor dirección. A mediados de los noventa empezó aquí la onda del “tropical pop” y del reencauche de nuestros clásicos. Dr. sipmac confiesa que le gustó mucho al principio, pero escuchando las versiones originales me di cuenta que por ejemplo, para volver a grabar “Momposina” no es necesario ni obligatorio un solo de guitarra eléctrica (o lo que fuera), tal como lo hicieron los arreglistas de Café Moreno.

Hay tres formas de hacer un cover de una canción: añadiéndole elementos nuevos, quitándoselos, o reinventando la canción con una nueva melodía. La era que fue bautizada por algún periodista bogotano como "Chucu Chucu Tecnofolclórico" se caracterizó por añadir casi en exclusiva elementos del rock, reggae y disco al folclor colombiano.

De toda esa nueva ola, sin duda, quien lo hizo mejor fue Carlos Vives y quizá Moisés Angulo. En el caso de Vives, los arreglos de sus temas fueron de lo mejor, y lástima que su último disco “El Rock de Mi Pueblo” no fuera mejor apreciado, porque la mezcla de rock, cumbia y vallenato fue genial. Inclusive, Vives fue precursor en Colombia del dembow, el beat del reguetón en temas como “Carito”.

Ahora vivimos una segunda ola de “tropipop” o "Chucu Chucu Tecnofolclórico" en la que todo suena igual. Al convertir al rock y al pop en medida para los demás géneros, no se deja muchas veces al vallenato ser vallenato, a la cumbia ser cumbia y al porro ser porro. Y todo porque de alguna forma, vende. Ojalá esto cambie para mejorar.

Una pequeña disgresión:

Los artistas colombianos han tenido buena acogida en México desde hace décadas. Hay chicanos en San Diego que piensan que “Los Caminos de la Vida” es música mexicana. Hay y hubo conjuntos musicales compuestos exclusivamente por colombianos con mucho éxito en México y de los que nunca tuvimos noticia como “Perla Colombiana”, de Jaime “Pico Pico” Villanueva (QEPD). De los que conocemos todos, “Los Corraleros” y la “Sonora Dinamita". Sin duda los integrantes de los “Corraleros”, como Lisandro Mesa, el también difunto Lucho Argaín y Alfredo Gutiérrez grabaron y graban adaptando su estilo musical al gusto de los mexicanos. En México se graban más cumbias en un año que lo que se grabó y sonó aquí en los últimos veinte. Y de eso no sabemos nada.

¿Es la nueva ola del vallenato folclor? Poncho Zuleta dijo que era una porquería. Para Silvestre Dangond es la revolución.

Curiosamente, la nueva ola del vallenato tiene un dejo inconfundible de merengue dominicano así como el “tropipop” destila rockismo por todos lados. Curiosamente.

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